Добавлено (24.09.2007, 23:32:47)
---------------------------------------------
наверное, Дэвид все-таки не любил субботы. а за что их было, собственно любить?..
по субботам, как правило, паб набивался до отказа, так что в заведении невозможно было найти ни одного свободного места: ни за одним из столиков, ни за барной стойкой. бывало, что сидели и на полу. впрочем, нет: на полу чаще лежали - отсыпались. отсыпались и в салатах, заботливо приготовленных кухаркой, отсыпались и на пороге перед дверьми в заведение, кое-как подметенном дворником.
по субботам, а таже обычно по пятницам, народ вообще всегда на удивление сонный и потерянный из Трех Метел уходил. если вообще хватало сих уходить, что, как ни странно, давалось многим посетителям с великим трудом.
сегодняшний вечер не был исключением - обычная, до пошлости, суббота: каждый уголок, каждый сантиметр паба пропитан отвратительным запахом перегара, клубы дурманящего когда-то серебристого и уже почти черного сигаретного дыма, подобно грозовым облакам сгущаются над головами бесчисленных посетителей. воздух в этом месте словно загустел от щедрой порции удушливых запахов дешевого крепкого табака и виски, что кажется, он стекает по твоим легким. у тебя спирает дух и, кажется, ты уже забыл, как правильно дышать.
появляется ощущение, что тебе на голову надели тиски - стальной обруч, и кто-то неторопливо, однако безжалостно, сжимает его. боль, словно плавленный воск, медленно растекается и, кажется, проникает и захватывает каждую клетку.
ты не можешь сопротивляться, но терпишь. терпишь изо всех сил, а боль не только не проходит, но приливает с новой силой.
картинка перед глазами стремительно теряет свою резкость, а цвета теряют свою насыщенность: теперь перед тобой лишь блеклые размытые силуэты. на лбу проступают мелкие капельки ледяного пота. а дышать становится все труднее.
ловишь себя на мысли, что и вправду начинаешь задыхаться: об этом тебе лишний раз сообщает надрывающий грудь кашель - организму явно необходим кислород. ищешь глазами окно, а оно уже открыто. в недоумении оттого, что даже прохладный воздух с улицы не в состоянии разбавить эту отвратительную смесь никотина и алкоголя, ты кидаешь на пол свою недокуренную сигарету, пятую, шестую-седьмую... а-то и десятую за этот вечер и спешишь выбраться на улицу.
в спешке ты ставишь свой разнос на первый попавшийся столик и на ватных ногах, вдоль стены кое-как прорываешься к двери сквозь толпу пьяных посетителей. и уже не волнует брюзгливое ворчание недовольного Тимати /хы/ тебе в спину - да и какое тут сейчас дело до шефа, если тебя неумолимо душит ощущение, что ты вот-вот потеряешь сознание или не выдержишь и блеванешь прямо на кого-нибуть из посетителей?!
резким, на какое только способен, движением ты открываешь дверь и вырываешься на улицу. свежий, даже морозный после жаркого помещения, вечерний воздух волной обрушивается на тебя, ударяет в лицо - отрезвляет затуманенное сознание. такое чувство, словно ты принял ледяной душ.
от резкой смены обстановки и переизбытка "впечатлений" ноги предательски подкашиваются - сделав шаг назад и обеими руками вцепившись за дверной косяк, чтобы не упасть, ты стараешься восстановить равновесие. Тебе требуется некоторое время, чтобы хоть немного прийти в себя.
вот уже несколько минут спустя тебе это, наконец, удается. на этот раз ты уже, хоть и неуверенно, но полностью выходишь и закрываешь за собой дверь.
ты стоишь, оперевшись спиной на стену паба в котром работаешь, опрокинув голову и сомкнув веки, твои ладони закрывают лицо. Через некоторое вермя кажется, что тебе начинает становиться лучше. Ты открываешь глаза и замечаешь, что нечеткая картинка, наконец, стала проявляться и мелкие размытые фрагменты изображения обрели четкость.
каждую секунду ты невольно прислушиваешься к себе, не в состоянии поверить в то, что боль начала отходить.
сейчас тебя мало волнует, что из бара начали доноситься крики, так как ты совершенно четко знаешь, что с момента твоего ухода внутри паба развернулась вульгарная, совершенно безвкусная драка - еще один из ритуалов традиционного субботнего вечера в заведении. тебе безразлично что там происходит, ведь ты итак прекрасно знаешь, что уже через пять минут Тимати раз и навсегда выпрет этих двоих из бара. он сам отлично справиться без твоей помощи. так же отлично, как и без помощи магии.
и ты не ошибся: вот эти двое, затеявшие драку уже продолжают свой бой на улице. уже достаточно далеко от Трех Метел: достаточно далеко, чтобы Тиму не пришлось опять тратить на них время и достачно близко, что ты без труда можешь различить их фигуры.
еще несколько минут - ты окончательно приходишь в себя, но внутрь возвращаться не спешишь. ты вдыхаешь свежий воздух полной грудью и уже уверенней стоишь на ногах.
твой уставший взгляд с оттенком некой иронии, понятной лишь тебе, провожает выходящих на улицу посетителей. нет, скорее, выползающих... ловишь себя на мысли, что днем это вполне приличное семейное заведение. но это днем, а теперь ночь. кстати и та, если верить стрелкам на часах, скоро уступит место рассвету.
что ж, кажется, все ужасы и неприятности вечера, как и он сам, уже практически позади. а затра выходной. ты больше не смотришь на тех, кто выходит из паба - теперь твой взгляд устремлен куда-то далеко. но в то же время, и внутрь себя.
все с тем же глубокомысленным видом ты достаешь очередную сигарету, ловя себя на мысли, что совершенно не переносишь субботы…

surrender. every word, every thought, every sound
surrender. every touch, every smile, every frown
surrender. all the pain we've endured until now
surrender. all the hope that I lost you have found
surrender. yourself to me... © billy talent